Olá, povo do meu blog! 🌟
Quero compartilhar com vocês algo que está simplesmente arrasando: a história incrível que o 4rtzo criou! 😍✨
Vocês precisam conferir, é emocionante, criativa e impossível de largar. Confiram aqui: Assista agora
https://youtu.be/PWkHeCVwYw4?si=pbNaO4v4KWaqOQvM
Depois me contem o que acharam, tenho certeza que vão amar! 💖
Um ano que não aconteceu, mas existiu
Hoje talvez fizesse um ano.
E é curioso como algumas histórias não chegam à data final, mas ainda assim permanecem inteiras dentro da gente.
Quando penso em nós, o primeiro olhar não foi exatamente um olhar. Foi naquela parte da padaria onde, de repente, alguém reparou numa santa que sempre esteve ali. Ninguém notava. Mas quando notamos… virou a santa que gira. Engraçado como algumas presenças são assim: ficam invisíveis até o momento certo de serem vistas.
Lembro do dia em que choveu demais. Choveu de verdade, choveu no corpo, choveu no humor. Eu reclamando, brava, ensopada. E ele rindo, com aquela leveza que desmonta qualquer mau humor, dizendo:
“Tá reclamando de quê, garota?”
Naquele dia, a chuva virou memória boa.
Teve também o apelido improvável: garota do tóxico. Tudo porque resolvemos cheirar produtos na prateleira, como duas crianças curiosas, rindo de absolutamente nada — e de tudo ao mesmo tempo.
As conversas… intermináveis.
Os sonhos… enormes demais pra caber em frases.
Cada lembrança dessas me arranca um sorriso, porque marcou. Não passou em branco. Viveu.
Os balões que ele estourava só pra me ver mandar parar.
A guerra de estalinho, ele rindo igual criança, sem medo de parecer bobo, sem economizar alegria.
Era tão vivo que às vezes parecia exagero — mas era só verdade.
A história é grande demais pra um texto. Dá um livro inteiro.
Foram nove meses longos de pura alegria. Intensos, leves, cheios de riso. Talvez hoje fosse um ano. Mas o destino quis de outro jeito.
E tudo bem.
Não guardo os momentos ruins. Não porque eles não existiram, mas porque momentos ruins não definem histórias — eles amadurecem pessoas. O que ficou foi o que precisava ficar: a prova de que foi real.
Alguns amores não chegam ao “para sempre”, mas chegam ao necessário. Chegam pra ensinar, pra despertar, pra lembrar que a vida também pode ser leve.
Hoje eu lembro.
Sorrio.
Agradeço.
E sigo.
Porque o que foi alegria não pesa.
E o que amadurece, liberta.
Quando o lar se desmonta, mas a alma permanece
Mudar é uma experiência curiosa.
A gente muda de cidade, muda de estado, muda de bairro.
Muda de fase, de ritmo, de silêncio.
Mas, mesmo sem mudar de país, às vezes parece que atravessamos fronteiras internas enormes.
Existe um momento específico da mudança que sempre me atravessa:
quando a casa está desmontada.
Sem quadros, sem sofá no lugar, sem cheiro conhecido.
Ali, no vazio das paredes, surgem memórias.
Lembranças daquilo que um dia foi lar.
Foi abrigo.
Foi refúgio.
Sempre digo que minha casa é meu maior templo.
É onde tiro as armaduras do mundo.
Onde posso ser frágil, inteira, humana.
Por isso, mudar dá medo.
Não é só o novo endereço — é o novo silêncio, a nova energia, o desconhecido.
O medo não vem porque somos fracos.
Vem porque aquilo que ficou para trás foi importante.
Porque ali houve vida.
Houve história.
Houve amor, mesmo quando também houve dor.
Quando tudo é novo, o coração fica cauteloso.
Ele anda devagar pelos cômodos, testando o chão, observando a luz, sentindo o ar.
Como quem pergunta em silêncio:
“Será que aqui também vou conseguir descansar?”
Mas há algo que o tempo ensina com delicadeza:
o lar não está fixo no endereço.
Ele se move conosco.
Somos nós que transformamos paredes em abrigo, espaços em refúgio, casas em templo.
Cada mudança é um recomeço disfarçado de caos.
Uma chance de reorganizar não só os móveis, mas a alma.
De decidir o que fica, o que vai, o que não cabe mais.
E, aos poucos, o novo espaço aprende nosso nome.
Nosso jeito de andar descalça.
Nossos silêncios longos.
Nossos rituais pequenos.
Até que um dia, sem aviso, a gente percebe:
virou lar.
Porque o verdadeiro templo não fica para trás.
Ele caminha.
E enquanto estivermos inteiras dentro de nós,
sempre haverá casa.
Alice e a Rainha dos Corações Devorados
Alice caiu novamente, mas desta vez não havia chão, apenas sombras que respiravam e corações que pulsavam com segredos.
O labirinto a envolvia, mas algo dentro dela não temia: sabia que cada curva era um teste, cada sussurro um jogo.
Ele estava lá, invisível e presente, como Lestat:
sedutor, intenso, carente, perigoso — mas nunca verdadeiro.
Cada palavra dele era doce e venenosa, cada gesto parecia cuidado, mas escondia mentira, manipulação e egoísmo.
Ele sorria e fazia promessas que evaporavam antes de tocar o chão, e Alice sentia o fogo de seu desejo e a frieza de sua falsidade.
No centro do labirinto, a Rainha de Copas esperava.
Não sorria para a inocência.
Ela era Akasha e Rainha de Copas juntas:
sedutora, poderosa, empoderada, impossível de possuir.
Ela olhou para Alice e disse sem palavras:
“O jogo é dele. Mas o poder é seu. Sempre será seu.”
Alice viu como ele voltava sempre:
não por amor
não por arrependimento
mas pelo conforto que ela dava
pelo fogo que acendia dentro dele
pelo controle que pensava ter sobre sua sombra
Ele fingia cuidado, preocupação, paixão — mas era apenas eco da própria necessidade, mascarado de afeto.
Cada mentira dele era um coração devorado, uma tentativa de confundir, de ferir, de manter Alice dentro do ciclo.
Mas Alice não era mais apenas a menina do buraco.
Ela era fogo, sombra e rainha, e não podia ser enganada nem devorada.
Ela sorriu no escuro, sabendo:
Ele pode voltar mil vezes, manipular, mentir, tentar seduzir…
Mas ela nunca mais seria peça do tabuleiro dele.
O labirinto continuava pulsando, os corações gritavam, as sombras tentavam prender.
Mas Alice caminhava inteira, empoderada, sedutora, intocável, absorvendo sua própria força e deixando o jogo dele sem efeito sobre sua alma.
Ele podia fingir, mentir e tentar quebrá-la —
mas a Rainha dos Corações Devorados não entrega sua chama.
Na sala do BBB, ele se senta com calma, os ombros relaxados, o olhar atento.
Fala baixo, mas cada palavra é medida, escolhida para não machucar.
Cumprimenta todos com um sorriso que não é ensaiado,
que ilumina o rosto de quem está ao redor, mesmo nos momentos de tensão.
Quando falam da namorada, aquele sorriso muda: brilha, suave, cheio de ternura.
O jeito meigo, respeitoso, que muitos confundem com fraqueza,
mostra admiração genuína por uma mulher empoderada,
uma mulher que não precisa de aprovação, mas que ele celebra com alegria.
Ele ajuda nas tarefas, ri das piadas, mas nunca a custa de ninguém.
Olha nos olhos, escuta de verdade, e seu silêncio é presença.
E ainda assim, o mundo especula: “Será que é gay?”
Só porque sua sensibilidade não se veste de agressividade,
só porque respeitar, cuidar e elogiar ainda assusta quem não entende.
Mas assistir a ele é aprender outra masculinidade.
Que gentileza é força.
Que educação não é vazio.
Que um homem pode amar, admirar, sorrir, emocionar-se
e ainda assim ser inteiro.
Que Juliano Flos não precisa provar nada a ninguém,
porque a autenticidade dele é a masculinidade que o mundo insiste em não enxergar.
Tem coisas que a gente não faz porque não pode.
E tem perdas que acontecem justamente aí — nesse limite invisível entre o que se pede e o que se suporta.
Não é drama.
É constatação.
Às vezes duas pessoas se perdem sem erro, sem vilão, sem cena final.
Como um barco que continua boiando,
mas já não sabe mais pra onde aponta o leme.
A cidade segue acesa.
Neon funcionando, rádio tocando música antiga,
alguém cantando verdades que parecem não ser de ninguém.
E mesmo assim, falta luz.
Quando falta luz, o invisível aparece.
A ausência ganha volume.
O que estava abafado começa a falar alto demais.
Tem encontros que não aquecem, mas queimam.
Não duram, mas deixam marca.
Você reconhece a solidão do outro porque ela conversa com a sua sem pedir apresentação.
Nada ali é simples.
Tudo é precipício disfarçado de escolha.
E a queda, curiosamente, parece familiar.
O problema não é cair.
É acordar no dia seguinte tentando entender
em que momento aquilo virou hábito,
em que ponto a lucidez virou cansaço.
O fogo ilumina.
Ilumina muito.
Mas por pouco tempo.
Depois apaga — e ainda leva alguma coisa junto.
Talvez seja assim com quase tudo:
pessoas, promessas, certezas.
No fim, tudo vira luz
ou memória
— às vezes as duas coisas ao mesmo tempo.
E toda vez que algo nos falta,
a gente aprende a enxergar melhor.
Não porque ficou mais forte,
mas porque ficou mais atento.
.
Discutível perfeição
Não me idealize.
Porque quando você cria uma versão perfeita de mim,
qualquer erro vira crime
e qualquer dor vira exagero.
Eu não sou santa.
Não sou inabalável.
Não sou essa imagem confortável que você quer usar
pra não ter que lidar com quem eu sou de verdade.
Eu sabia que a queda era grande.
Mesmo assim, eu pulei.
Porque amar também é isso:
acreditar que alguém vai segurar a sua mão.
Existe um grito preso na minha garganta.
Ele não sai bonito.
Ele não sai calmo.
Às vezes ele sai em palavras duras.
E eu sei:
essas palavras machucam.
Ferem.
Deixam marcas.
Mas elas não nascem da maldade.
Elas nascem da exaustão.
Da ansiedade.
Do cansaço de estar sempre à beira do penhasco,
tentando não cair sozinha.
Eu ajudei.
Eu estive ali.
Quantas vezes eu estive ali?
Segurei mãos.
Enxuguei lágrimas.
Fui colo quando ninguém mais quis ser.
Quando o outro escorregava, eu puxava.
Quando o outro fraquejava, eu ficava.
Quando o outro tinha medo da queda, eu dizia:
“eu estou aqui”.
Mas quando fui eu à beira…
quando o chão sumiu sob meus pés,
quando pedi colo,
quando pedi pra ficar comigo,
a mão foi solta.
E não bastou soltar.
Houve empurrão.
Eu falei da ansiedade.
Falei do medo.
Falei do quanto estava difícil segurar tudo sozinha.
E ouvi que eu exagero.
Que eu falo demais.
Que eu machuco.
Que eu sou intensa demais.
Como se sentir fosse defeito.
Como se amar cansada fosse loucura.
Sim, em crise de ansiedade,
as palavras que escapam de mim são duras.
Elas cortam.
Elas ferem.
Mas antes delas,
houve pedido.
Houve choro contido.
Houve tentativa de não cair.
O problema nunca foi o que eu senti.
Foi eu não conseguir sentir em silêncio.
Prometem entender.
Prometem mudar.
Prometem cuidar.
Mentem.
Porque no fundo esperam
que eu seja forte o tempo todo,
que eu não desmorone,
que eu não caia,
que eu atravesse o penhasco
sem nunca pedir ajuda.
Eu vivo maquiada, sim.
Arrumo o sorriso, sigo em frente, faço parecer que está tudo bem.
Mas essa armadura pesa.
E armaduras não impedem quedas —
só fazem doer mais quando a gente cai.
A princesa também sente.
Também chora.
Também sofre.
Também escorrega.
Eu prefiro a verdade
a essa discutível perfeição.
Eu tive que desaprender
a gostar tanto.
Tive que aceitar que amar sozinha
é cair de um penhasco
segurando uma mão que já não está mais ali.
Eu sou humana.
Eu erro.
Eu tenho ansiedade.
Eu falo duro quando estou no limite.
Mas isso não me torna louca.
Me torna alguém que tentou até o fim.
E agora eu sigo meu caminho
não porque não doeu,
mas porque continuar ali
era cair todos os dias
esperando que alguém me segurasse.
Porque ninguém nesse mundo é de ferro.
E eu não vou mais me jogar de um penhasco
por quem não estende a mão.
🖤
Confiança não sobrevive onde a mentira faz morada
Confiança é simples. Não é perfeita, não é ingênua, não é cega. É um acordo silencioso entre duas pessoas adultas: eu acredito no que você diz porque você sustenta o que faz.
Quando isso quebra, não é acidente. É escolha.
Pessoas que mentem não mentem “só um pouquinho”. Elas constroem versões. Ajustam histórias. Apagam rastros. E, quando fazem merda, fazem pior ainda: tentam terceirizar a culpa.
Mentir vira estratégia. Fingir vira hábito. E a verdade passa a ser vista como ameaça.
O problema nunca é errar. Todo mundo erra.
O problema é errar e mentir, errar e manipular, errar e agir como se fosse vítima da própria sujeira.
Existe um tipo de gente que mente olhando nos olhos, pede confiança com a boca suja de desculpas e ainda se ofende quando é confrontada. Pessoas assim chamam desconfiança de “drama”, chamam limite de “exagero” e chamam consequência de “injustiça”.
Mas a verdade é simples:
👉 Quem mente quebra vínculos.
👉 Quem faz merda e não assume destrói respeito.
👉 Quem vive de meia-verdade não sustenta relação nenhuma — nem amizade, nem amor, nem parceria.
Confiança não se pede. Se constrói.
E, principalmente, se perde rápido quando a mentira vira rotina.
Gente íntegra não precisa atuar.
Não precisa ensaiar resposta.
Não precisa esconder versões.
Quando alguém mente, não é falta de caráter só — é falta de coragem de ser quem é de verdade.
E chega um momento da vida em que a gente não quer mais “entender” mentiroso.
A gente quer distância.
Silêncio.
Paz.
Porque crescer é perceber que não é arrogância escolher a verdade.
É sobrevivência.
A verdade? Ela corta. E o final é curto:
Mentiroso nunca se redime. Ele só escolhe quem vai enganar amanhã. E você não é mais o alvo.
Confiança é algo fino; quem a quebrou precisa provar que merece antes de tocá-la de novo.
Lá vem o looping.
Não porque eu quero — mas porque algumas pessoas só sabem repetir o mesmo discurso quando não conseguem lidar com o que está à frente delas.
Lá vem a frase ensaiada:
“Você não é para ser mãe dos meus filhos.”
“Você não é boa companhia para a minha filha.”
Curioso como esse tipo de fala quase nunca vem acompanhada de autocrítica.
Nunca é: “Eu não sei lidar com uma mulher inteligente.”
Nunca é: “Eu não tenho estrutura emocional para alguém que pensa.”
Não.
É sempre mais fácil transformar a mulher em problema.
Quando a mulher tem opinião, vira “difícil”.
Quando tem letramento, vira “complicada”.
Quando não aceita pouco, vira “inadequada”.
A verdade é simples e indigesta:
quem enxerga defeito na inteligência alheia geralmente está tentando esconder a própria limitação.
Não é sobre maternidade.
Não é sobre convivência.
É sobre controle.
É sobre não suportar alguém que não se encaixa no roteiro medíocre que foi escrito para ela.
E eu não falhei em nada.
Eu apenas não servi ao conforto emocional de quem precisava que eu fosse menor.
O looping existe até o dia em que a gente entende:
não é rejeição — é livramento.
E seguir em frente, nesse caso, não é perda.
É lucidez.
Ritual de Amor à Minha Sementinha
Aos 12 anos, meu corpo começou a falar.
Sangrei na escola, sujei minha roupa, fui motivo de chacota.
Aprendi cedo que sentir dor era frescura,
que meu corpo era palco de piadas, não de cuidado.
Minha mãe tentava ajudar, mas a vergonha e o medo tornavam tudo mais difícil.
E eu cresci ouvindo o mundo me dizer que minhas dores não importavam.
Descobri, então, um cisto no ovário.
Os médicos diziam que poderia sumir.
Não sumiu. Cresceu, como se quisesse que eu sentisse cada batida do meu corpo.
Meu útero era retrovertido, poderia ser revertido — mas não foi.
Tive que enfrentar cirurgia aos 16 anos, e no mesmo caminho, perdi meu pai.
A dor física e a dor emocional se entrelaçavam, como se meu corpo carregasse mundos inteiros.
Cresci sangrando, sendo chamada de “fresca”, sendo julgada por sentir.
Namorei, sonhei, esperei.
Cheguei aos 40 sem filhos, ainda carregando o peso de julgamentos familiares e sociais.
Então, meu corpo trouxe uma surpresa.
Uma semente nasceu em silêncio, antes de eu compreender.
Antes mesmo de saber, meu corpo sabia que algo estava diferente.
E nesse instante, tudo mudou.
O homem que amava quase se foi.
Dizia que eu quebrei sua confiança, que menti, que tudo era culpa minha.
Fui escondida da família dele, julgada, diminuída, silenciada.
Fui chamada de fresca, de exagerada, de culpada.
Mas mesmo assim, senti o amor pulsando dentro de mim.
Mesmo com abandono, julgamento e dor, o amor pela minha sementinha existiu.
Hoje, eu celebro você, minha pequena semente.
Mesmo que tenha vivido pouco, mesmo que o mundo não tenha visto,
eu te amei desde antes de saber seu nome.
Eu sinto você em cada batida do meu coração,
em cada respiro, em cada lágrima que derramei,
em cada lembrança do que meu corpo carregou por décadas.
Eu agradeço a você por me lembrar da força que existe em mim.
Por me ensinar que, mesmo no silêncio, podemos amar profundamente.
Por me mostrar que meu corpo, minha história, minha dor,
são dignos de cuidado, respeito e amor.
Eu honro meu corpo, que sofreu, que sangrou, que esperou.
Eu honro meu luto, que ninguém quis reconhecer.
Eu honro minha história, que não é frescura nem culpa.
Eu honro minha sementinha, que foi amada antes mesmo de existir.
Que você saiba, onde quer que esteja,
que amor sempre terá —
de mim, da vida, do universo.
Que você seja leve, que você seja luz,
que você saiba que existiu e será eternamente lembrada.
E eu, mulher que sobreviveu,
renovo meu pacto comigo mesma:
respeitar meu corpo, honrar minha dor, cuidar do meu coração,
e transformar cada lágrima em força, cada silêncio em voz,
cada perda em um ato de amor e empoderamento.
Minha história é minha.
Meu corpo é meu.
Minha sementinha é amada.
E assim, eu sigo inteira,
com amor, com verdade, com coragem,
com você em meu coração,
para sempre.
Acordar antes do sol
Ela acordou antes do sol.
Não porque o despertador tocou, mas porque “o mundo girava em mim” e algo dentro dela não dormia mais.
O quarto ainda estava em silêncio, mas o peito em desordem. “Cartas no bolso, sonhos na mão”, e aquela sensação estranha de que nada era simples — e ainda assim, era o início. Sempre é.
Ela caminhava sem mapa. “Caminhei sem mapa”, porque nunca soube andar por caminhos prontos.
Diziam que ela era intensa demais.
Difícil demais.
“Inamorável”, talvez.
Ela já tinha ouvido essa palavra antes. Soava como uma sentença num mundo que acredita que pessoas são substituíveis, onde tudo é rápido demais para sentir. Olhando ao redor, ela via mesas cheias e conversas vazias, olhos presos às telas, relações medidas em status. “Olhe ao seu redor, não fazemos parte disso, não somos rasos.”
E ela realmente não fazia.
Enquanto outros passavam apressados, ela parava. Observava. Sentia. Não era solidão — “não é solidão, é espaço”. Espaço para existir sem se explicar, para ir além do cais, para deixar o medo para trás.
Talvez por isso as músicas do 4RTZO a atravessassem tanto.
Elas não gritavam.
Elas ficavam.
Falavam de quem cai e levanta. “Eu corri, eu caí, me levantei.”
De quem muda mais do que imagina. “Em um ano, eu mudei mais do que pensei.”
De quem dança quando tudo treme. “Se o mundo tremeu, eu dancei.”
De quem continua, mesmo quando dói. “Se doeu, eu continuei.”
E ela estava atravessando tudo isso.
Mudou de casa.
Mudou de ciclo.
Mudou por dentro.
O passado ainda piscava, mas já não prendia. “As luzes dançam, o passado ficou, não vai te prender.” Entre o digital e o real, entre memórias e códigos, ela aprendeu que “meu coração aprendeu a navegar.”
Amadurecer, ela descobriu, não era endurecer. Era aprender a ficar de pé por si mesma. “Entre passos perdidos e portas fechando, eu aprendi a ficar de pé por mim.”
E então veio o relacionamento.
Não como salvação, mas como espelho. Ali, ela entendeu que “não foi acaso, não foi só razão, foi conexão.”
Que amar não é se conter. “Eu não quero amar pra me prender.”
Que querer voar não é fugir. “Não é fugir, é escolher.”
Houve quedas. Houve silêncio. Houve aprendizado.
Nada foi em vão.
Ela percebeu que não era difícil de amar — era profunda demais para relações rasas. “Meu caminho nasce sozinho.” Inteira demais para caber em prisões emocionais. “Quero asas abertas pra explorar.”
O erro ensinou mais que o silêncio do não tentar.
O medo virou faísca. “O que era medo virou faísca.”
A dúvida virou querer.
Quando o chão sumia, ela aprendia a pousar. “Se o chão some, eu sou quem aprende a pousar.”
Quando o real falhava, ela atravessava. “Se o real começa a falhar, eu aprendo a atravessar.”
Hoje, ela acorda antes do sol sem pressa.
“Não preciso correr, meu tempo chegou.”
Se ninguém notar, tudo bem. “Eu me vi chegar.”
Ela sabe quem é.
E se isso a torna invisível num mundo raso, tudo bem.
Ela não é inamorável.
Ela é chama. “A chama que não apagou.”
A história não começa no fim.
“Ela começa agora, quando eu decido atravessar.”
Hoje senti saudade de alguém,
mas não sei de quem.
É estranho como a saudade nem sempre tem rosto.
Às vezes ela vem como cheiro —
um perfume no ar,
um fim de tarde morno,
o som distante de uma risada que não sei mais identificar.
Tem saudade que não aponta um nome,
não pede volta,
não exige explicação.
Ela só chega…
e ocupa o peito com delicadeza e peso ao mesmo tempo.
São lembranças que têm cor,
têm textura,
têm vontade.
Mas não são exatas.
Não cabem em datas nem em histórias completas.
Vontade de voltar a lugares
não para reviver,
mas apenas para sentir.
Sentar ali,
olhar em volta,
e deixar o coração reconhecer algo que a memória não alcança.
Talvez não seja alguém.
Talvez seja quem eu fui.
Ou um tempo em que tudo ainda estava por acontecer.
Algumas lembranças não ficam para serem entendidas.
Ficam apenas para lembrar
que houve vida,
houve sentimento,
houve amor —
mesmo que hoje ele não tenha nome.
2025 e 2026: encerramento e continuidade
2025 foi o ano em que eu fechei ciclos.
Nem todos com calma,
nem todos sem dor,
mas todos necessários.
Foi o ano em que eu parei de insistir,
aprendi a soltar
e entendi que algumas despedidas eram, na verdade, libertações.
Em 2025 eu deixei versões minhas pelo caminho.
Sonhos que já não cabiam,
pessoas que não caminhavam mais comigo,
histórias que só existiam pela memória.
Fechar ciclos foi um ato de coragem
e, principalmente, de respeito comigo.
2026 chega como consequência disso tudo.
Eu não entro nele vazia —
entro mais inteira.
Mais consciente, mais firme, mais verdadeira.
Levo comigo apenas o que soma,
o que constrói,
o que vibra na mesma frequência que eu.
2026 não é sobre provar nada.
É sobre viver com coerência.
É sobre escolher com maturidade
e seguir sem olhar para trás com culpa.
2025 me ensinou a encerrar.
2026 me convida a continuar.
E dessa vez,
do jeito certo para mim. 🌱
Retrospectiva de quem nunca foi feita para ficar
Minha vida nunca foi linha reta.
Ela sempre foi estrada.
Com 4 anos, deixei um lugar para seguir minha família até Minas.
Ali fiquei até 2010. Cresci, aprendi, me formei em quem eu era naquele tempo.
Depois, Niterói me recebeu — e ali comecei outra versão de mim.
Em 2014 (ou por volta disso), cheguei a uma casa que não era só paredes.
Foram 11 anos vivendo histórias, dores, risos, perdas, recomeços.
Uma casa que me viu amadurecer, cair, levantar, amar, perder, curar.
Uma casa que segurou versões minhas que hoje já não existem mais.
Em 2025, eu saí.
Não porque faltava algo —
mas porque eu tinha crescido demais para caber ali.
E agora, mais uma mudança.
Mais uma vez encaixotando não só objetos,
mas memórias, cheiros, silêncios e despedidas invisíveis.
Eu nunca fui raiz fixa.
Sempre fui cigana de alma.
Daquelas que mudam quando o espírito pede estrada,
quando o corpo sente que o espaço já não sustenta quem se tornou.
Cada mudança levou algo de mim
— e deixou algo novo nascer.
Não mudo por instabilidade.
Mudo por fidelidade à minha própria transformação.
Se ficar dói, eu vou.
Se o lugar pesa, eu sigo.
Se a vida chama, eu respondo.
Minha história é feita de casas,
mas meu lar sempre fui eu.
E onde eu chegar,
eu reconstruo.
Há anos que não chegam apenas como datas novas no calendário. Eles chegam como ciclos, como viradas internas.
Um ano pessoal carrega movimentos silenciosos e outros completamente revolucionários. A revolução solar não passa despercebida: ela nos amadurece, nos sacode e nos obriga a viver de verdade.
Cada ano vem para ensinar.
Às vezes o aprendizado é doce, às vezes é amargo — mas a vida não ensina sem propósito. Nada acontece em vão. Cada experiência é colocada em movimento, ativa algo dentro de nós, mesmo quando não entendemos de imediato.
Algumas pessoas florescem em produtividade.
Outras parecem caminhar mais devagar, quase como se o tempo tivesse outro ritmo. E tudo bem. Conforme os meses passam, há quem se sinta mais motivado, há quem se sinta cansado, confuso ou desmotivado. Cada um reage ao ano conforme sua própria história, suas feridas, sua maturidade emocional.
O tempo não é igual para todos.
E a forma de agir também não.
O que eu aprendi é que ser emocional, ser intenso, não é um problema.
O problema é que o mundo ainda não está preparado para pessoas que sentem demais, que mergulham fundo, que voam longe e alto demais para padrões pequenos.
Ser intenso não é excesso.
É profundidade.
É verdade.
É coragem de viver com o coração aberto, mesmo quando isso assusta.
E talvez o verdadeiro aprendizado deste ano seja esse:
honrar quem somos, no nosso tempo, na nossa forma, sem pedir desculpas por sentir, crescer e transformar. 🌙✨
Há momentos em que a alma não envelhece — ela muda de pele.
Este texto não é sobre tempo.
É sobre o instante sagrado em que eu paro, acendo uma vela invisível e reconheço:
eu atravessei.
Atravessei perdas que não tiveram nome.
Silêncios que ensinaram mais que palavras.
Medos que me quebraram para que eu aprendesse a me sustentar.
Sou filha dos ciclos.
Da lua que minguou dentro de mim quando precisei recolher.
Do fogo que me queimou quando resisti ao que precisava acabar.
Da água que lavou minhas dores quando chorei sem plateia.
Da terra que me firmou quando decidi ficar.
Hoje, eu me reconheço como guardiã da minha própria história.
Nada foi em vão.
Cada queda foi iniciação.
Cada despedida, um pacto rompido com quem eu já não era.
Não carrego mais culpas antigas.
Não aceito migalhas emocionais.
Não negocio minha intuição.
Este novo ciclo nasce com limites claros, coração aberto e pés enraizados.
Que se aproxime apenas o que vibra verdade.
Que permaneça apenas o que sabe cuidar.
Que saia, sem ruído, tudo o que exige que eu me apague.
Eu me escolho como altar.
Meu corpo como templo.
Minha vida como ritual contínuo de presença.
Hoje eu não peço permissão ao mundo.
Eu me alinho com o que sou.
E sigo —
não mais para sobreviver,
mas para habitar plenamente a mulher que me tornei. 🕯️✨
Ano novo
Ano novo nunca foi uma data fácil para mim.
Por muito tempo, não soube comemorar.
Com o passar dos anos, entendi que não se trata apenas de uma virada no calendário, mas de uma passagem de vida. E eu tenho história com esse dia. Uma história intensa, quase macabra, que poucos conhecem — mas que carrega um significado profundo a cada virada de chave.
Não é só uma data.
É um marco.
Por isso, escolho a dedo com quem passo esse momento. Hoje, escolho estar ao lado de quem me ama, de quem me valoriza, de quem me vê inteira.
E assim, 2026 abre a temporada dos sorrisos, dos recomeços e dos buquês de flores.
Será que entra um amor na minha vida?
Que ele venha. Mas que traga mais do que flores: que traga verdade, presença e felicidade.
Bem-vindo, 2026.
Este ano é meu.
Como diz minha 09 Pombagira: vai ter volta… ou vai ter volta.
E esse 2026 é o meu ano.
